Minha Mão Trêmula

Ao poeta paciente

que viu o mundo consumasse em perdição;

eu, outro jovem, digo-lhe que hoje em dia

tudo se encontra ainda mais perdido.

Quiçá, acima de nossas cabeças haja sossego.

Todavia, cada dia que passa

começo a crer muito mais

no pessimismo que aquele tal de Assis

nutriu durante tanto tempo.

Nunca fiz das ações alheias palavras minhas,

já que em meio a tanta evolução do ser humano,

acredito, então somente, na necessidade de inovação

da qual somos cobrados diariamente.

Não obstante, consigo perceber a insignificância

deste meu pensamento, 

quando de súbito 

torno-me o agente direto.

Movemo-nos com tanta estupidez

que até duvido de nossa racionalidade.

Sinto muito por obter apenas negatividade,

mas os feitos são asquerosos

e quem dirá dos motivos.

Vejo os miúdos correndo

sem sequer saber o que acontece,

e não consigo sentir outra coisa

senão dó e vontade de tentar mudar

o futuro hediondo que os deixaremos.

Quando aquela guerra secreta retorna,

minha esperança encolhe e se dissipa.

Quando a miséria prevalece,

minha repulsa cresce.

Quando os inocentes morrem,

e eles os tratam com desdém,

minha mão sua e treme;

mais treme do que sua

e mais sua do que escreve.

O palácio não pode desabar.

Pois ele é mais importante

para a beleza deste país

do que a própria sobrevivência.

Enquanto tudo cai lá fora,

nós protegemos os cofres;

afinal, o futuro está tão próximo!

– por J. C. Gonçalves